Quatre. Cinq. Six. On compte les heures, les minutes ou bien les semaines. Qui nous sépare. Qui nous éloigne un peu plus à chaque fois. A chaque pas. Ou peut être celles qui nous rapproche. De. Je ne sais plus très bien ou me placer, même si j'ai trouvé l'endroit où je me sens le mieux. Et alors que l'on fait des projets, j'en vois qui tombent en cendre, que le vent balaie doucement. Il m'en fou dans les yeux au passage, pour me rappeler combien elle souffre, de ma faute. De ma faute à toi. Le pire. Ce n'est rien. Juste un peu, peut être deux, ouvrir la bouche et. Juste oser. Ce n'est pas n'importe qui c'est. Celle qui. Je peux, je pourrais. Si seulement j'avais la capacité de tout arranger. Elle me dit que je l'ai. Je n'ai qu'a la trouver. Huit. Sept. Six. Je l'attends, impatiemment. Parce que finalement, oui. Je voudrais encore avoir ses bras autour de moi.
Beautexte :)